Noches de resaca e inspiración frente a un ventilador apagado

La incerteza nos hace movernos como a seres inquietos envueltos entre ramas ; deseosos de encontrarnos para luego al instante perdernos. Ha entrado la tarde hace ya rato , entró por una ventana sin avisar encontrándome sin camisa matando ese cigarro tardío que me miraba con mala cara desde el paquete . ¿Pronóstico? cáncer de cenicero y horas muertas enturbiando la tranquilidad . Me encamisaré de nuevo , iré a verte y saldré un rato de aquí , pienso mientras intento incorporarme y acariciar el frío suelo descalzo . Deshago el armario buscando una camisa limpia y unos pantalones sin marcas de ceniza en la bragueta y , tras media hora rebuscando , decido cambiar la camisa y con un portazo espantar el desorden establecido en aquel antro . Entro al servicio con sumo cuidado buscando gel y cuchilla ; ahora comienza la etapa más dura , afeitarse en tiempo record sin cortarme y sangrar como un pollo tras ser degollado . Me afeito , aclaro las dudas con el agua y resto de pelos que sacuden la cuchilla , orino y me oriento hacia la puerta en un gesto definitivo de salir de una vez por todas del lugar.

Por la calle todo se para , la gente transita en su mundo paralelo al mío ; charlando , riendo , demostrando su imbecilidad o simplemente cabizbajos buscando el destino de una travesía para mi desconocida . Las calles se figuran como enormes gigantes , costillas de león que sortear hasta llegar hasta tu puerta ; esa será la mayor recompensa de todas , verte aparecer pero todavía queda tiempo para pensar en el encuentro . Desando caminos que ya conozco , me paro y observo cada milimétrico detalle en busca de esas huellas atemporales que quedan marcadas a navaja en los parques del centro . Toda esa gente marcó con compás sus nombres enlazados a otros ¿Que habrá sido de ellos? ¿Seguirán juntos o solo fue un guiño de la edad? Que más da , que les jodan a ellos y sus imbecilidad pública y romántica . Al fin aparece tu calle , esa que hasta tu llegada se torna infinita , y finalmente vislumbro una sombra que casi a ciencia cierta deberías ser tu.

Eres tu y me esperas sonriendo sentada , como una fotografía que dice todo y nada a la vez y tras cinco minutos en salen a escena dos seres fríos compartiendo una misma meta : esquivar un rato más a la soledad que añora engancharnos y hacernos partícipes de su fiesta amenizada por payasos , gilipollas y demás fanáticos de la depresión vital . Solo intento hacer lo correcto en el momento idóneo ; amenizar tu aburrimiento con una amplia sonrisa torcida de nacimiento .

Ya llegó la luna pasearse por el balcón y como broche yo termino de escribir esta rutina no cotidiana que repetiría día tras día tan solo por arrancar de tu boca un : gracias por aparecer hoy.

Pesadilla diurna transitoria.

Temblamos como un par de adolescentes en la puerta del instituto , es irónico ver como dos críos envueltos en arrugas de adultos se devoran como dos fieras sobre una cama .Terminamos y enciendes un cigarro con ese estilo tan tuyo ; tan pasivo y a la vez tan erótico. Te balanceas de un lado a otro de la habitación hasta llegar ante mi, acaricias mi espalda , besas mi nuca y susurras :
- ¿Cariño que haces?
 Yo mientras tanto , aislado en mi mundo de relojes parados y taxis congelados te miro con un fugaz gesto que me delata y acto seguido , con una sonrisa por bandera , te beso y te intento explicar metafísica traducida en verso. Tras otro polvo toca encender un cigarro y descansar ; preparo la cama para dormir y al mismo tiempo tiempo que tu te acuestas , yo me siento en la mesa con un folio y un bolígrafo mudo esperándome ansiosos por dar rienda suelta a lo inesperado . Te pido que te duermas , suena frío pero esto es el trabajo , escribir a diario para paliar los defectos de toda una vida ; denoto por tu gesto que no te hace ni puta gracia pero espero como cada noche que algún día lo comprendas enteramente.
Pasan un par de horas y yo , descontento como de costumbre , decido acabar la sesión de escritor de mierda y vuelvo a la cama ; toco tus brazos y estas tremedamente fría ; casi muerta .Te abrazo como un niño pequeño y me deleito con la melodía de tu respiración ; está hueca , no respiras y eso si es preocupante . Tu muerta y yo, bueno yo empalmado y jodido ¿Que coño hago yo ahora? Escribiré tu resurrección.

Y de la muerte vencida reapareces , con un vestido rojo forjando tras de tí la luz de un nuevo día y con ansia te abalanzas sobre mí fracturando uno a uno mis huesos hasta que desgarran mi piel y me siento nuevamente vivo . Acto seguido sonríes como si nada hubiera pasado y continuas charlando sobre objetos de tele-tienda innecesarios y demás chorradas de televisión por cable.

Por mucho que lo escriba estás muerta y bueno , han pasado un par de días ; el cadaver empieza a descomponerse y me empiezo a quedar sin excusas racionales como para justificar tu huelga rebelde de cama. Finalmente me acerco a ti y observo tu rostro demacrado y poco aseado pudriendose sobre la almohada , con un enfoce bastante sádico y gore y por más que intento no verlo definitivamente me vence el sueño y me quedo durmiendo junto a tus restos somnolientos. Desperté en mi cama , estaba solo , tenía resaca y no había rastro de ti .Caminé incómodo hasta la cocina ,tomé mi desayuno de paracetamol y leche, paso seguido puse la televisión y seguí pensando en ese extraño sueño. Yo solía ser escritor en otro tiempo y ahora más viejo y hecho mierda lo intento ; tan solo por sonreir lo intento.

Sinceridad de quién encontro la calma tras la sombra de una farola.

 Después de un polvo se abrió el telón y el aburrimiento nos hizo discutir sobre cosas triviales, haciendo que la conversación se fuera degradando hasta convertirse en un silencio violento que precedió al portazo de después , como ya predije cuando te decidiste iniciarla.
.¿Escribes?
-¿Desde cuando te importa lo que haga? No estoy aquí para que me interroges.
-Siempre tan arrogante , era solo una puta pregunta.
- Lo siento nena , ya sabes que ultimamente...
-Ultimamente te comportas como un capullo de primera ¿Qué coño te pasa? Estas empezando a joderme en serio.
-No lo sé nena , no sé si esto es temporal o solo es...
-¿El fin?
-Evidentemente nuestro cronómetro está a cero.
Por un momento nos quedamos callados buscando en el cielo un hueco donde cobijarnos y encontrar esperanza.
-Da igual , todo saldrá bien.
- Sabes que no ; esto es...
-Adios nena , nos vemos pronto.
Bajamos la mirada al subsuelo a sabiendas de que no habría proxima vez pero ninguno tuvimos la valentía de especificarlo; tan solo nos refugiamos en un saludo amistoso que se disipaba cuanto más nos alejabamos hasta desaparecer borrado al girar la esquina.

Después de tres días no volví a hablar contigo , no volví a necesitarte y en cierta forma , me pareció cruel hasta la forma de deshacernos mutuamente de nosotros mismos ; con un engañoso hasta pronto que camuflaba la palabra nunca en sus sílabas . Durante un par de días me llamaste , descolgaba el telefono con un aire cansado y te contaba mis días como si de una película de cine mudo se trataran , tu sonreías al otro lado y yo me sentía protegido como el carcelero que lleva a un preso a la silla eléctrica , contento por no electrocutarse el. Después de esos días la tormenta nos separo y sinceramente , me alegro de que ahora seas feliz en los brazos de quién puede quererte , lo merecías .

 Nunca supiste ser mi fiera acorralada . Carta a un pasatiempo humano fugaz.

Lunes bajo un sol de parque ( reflexión de un solitario rodeado de patos hambrientos)

Genial , otra puta noche solo ; creo que a fin de cuentas a todo se acostumbra el  cuerpo . Levanto la mirada hacia la televisión con gesto agónico, como esperando un reflejo que me despierte del letargo y no encuentro más que interferencias y alguna sombra poco perceptible ; será mejor ir a la cocina . A estas horas de la noche quien necesita comer cuando puedes contemplar desde la ventana el silencio inundando cada esquina ¿Debería romperlo yo? ¿Debería llamarte? Quién sabe ; la incerteza me hará estarme quieto y esperar toda la noche.

Mis deducciones suelen ser correctas , el orgullo me arrebata el poco de humanidad que todavía conservo y ,con un aplomo casi meritorio , me siento en mi cama con el teléfono apagado ¿Te estarás ahogando al otro lado de la línea?Ya apenas importa eso ; Mañana será otro día. Y amaneció y si , llevaba toda la razón del mundo ,era un día de esos que te dejan gotitas de rocio entre las uñas y frescura en el alma ; así que me decidí a salir un rato y perderme entre la multitud . Andando y andando erraba sin rumbo buscaba o en cierta forma encontraba , rostros conocidos en cada semáforo ; con lo que debía pararme y realizar ese saludo casi de compromiso que tan falsamente realizamos cotidianamente . Me dolían las piernas demasiado y me acoplé en el primer banco de parque que avisté ; no era nada del otro mundo pero al menos no estaba comido a mierda de paloma y eso en un banco de parque , es todo un privilegio al que solo acceden los viejos que desde las ocho dan de comer a los patos. Me sentí un poco ladrón ocupando el lugar del viejo ; es más lo ví y denoté por su gesto iracundo que no le hacía ni puta gracia mi posición exacta pero el Estado Español todavía no ha puesto en venta los bancos de parque ; me crucé de piernas y disfruté del sol como si fuera un girasol pálido.

A todo esto era lunes y ya sabes lo que dicen de los lunes , que son esos días malditos en los que uno debería ivernar en cama hasta la llegada de martes pero ni por esas se me nubló el día ; al fín y al cabo resultaba ser primavera y yo era de nuevo ese feliz solitario inconscientemente acompañado por el tránsito del gentío indiferente.

Escritor en pleno ocaso.

El genio creador de la nada acaricia de nuevo las hojas de su cuarderno en blanco , con la ferrea intención de llenarlo de conspiraciones descosidas , de teorías imposibles . Fuerza su mano al contacto con el duro filo del bolígrafo emitiendo un sonido frío y cruel que daña a la fría atmósfera que rodea su habitación silenciada por la oscuridad , que solo rompe una luz tenue de un flexo roto, codocado a modo de contrapeso para sujetar sus libros . Desde la ventana vienen jadeos de la vecina de arriba , no consigue mantener la concentración ni un segundo y ya está pensando en su íntegro vencimiento ; en firmar la rubrica de una retirada a tiempo para salvar su propia seguridad ; y no dañar de paso, su exaltado egocentrismo . Toma un poco de aire , pasea por el pasillo , dando vueltas una y otra vez midiendo los recovecos de cada esquina y calculando el espacio ideal para colocar una estantería donde colgar sus futuros best-seller . Hora de volver a la realidad.

Se sienta sintiéndose esta vez más calmado , con una actitud terrible se comienzan a disparar las pulsaciones de su pulso, intenta dar rienda suelta a la imaginación de la que tanto hace gala de cara al exterior , pero aún así el ciclo es irremediable ; vuelve a sentir un sudor frío acariciando su espalda y la sensación de arañar el vacío con cada tachón, que vuelve a repetirse como un mecanismo que oscila de frase en frase y que sin aviso, vuelve a sorprenderle al siguiente parrafo que inicia . Comienza a desesperarse; escribe cada vez más rápido , como si quisiera demostrar su valía a alguien , como si necesitara la aprobación de los demás ; un aplauso inmerecido de un público poco exigente .

Finalmente arruga el folio y lo tira a la papelera , se echa agua en la cara y refresca sus muñecas, como si de una mala pesadilla se tratará ; intentando en vano encontrar la camara oculta que delate la grotesca broma que le gustaría pensar que le estan gastando pero no ; no encuentra esa camara tras las cortinas y vencido se abalanza sobre la cama intentandose callar . La rabia le sacude en la cama , da miles de vueltas imposibles , retumba el colchón y chirrian los muelles , hasta que finalmente cae rendido víctima de su propio castigo inconformista .Se reprocha en sueños que sus días de escritor pasaron a mejor vida.

Solo es un esclavo más de una mano inquieta que busca como salida directa el contacto con un folio donde expresarse y a la vez callar tanto silencio ahogado ;una victima más de la palabra y su dulce yugo.

Exodo transitorio ( no leer no posee nada artístico ni de calidad solo es un desahogo mental instantáneo)

Aquí me encuentro un día más escribiendo un par de chorradas para quien se molesta en leerlas ; que no seré yo por muy egocentrista que sea . Mi estado de ánimo es una montaña rusa , son los examenes y como cualquier estudiante estoy bailando encima de una vela ; con los nervios a flor de piel , metido en el ojo del huracán . Para colmo voy puesto de valerianas y creo que ahora después me tomaré otra pastilla de esas para concentrarme un poco más . Estoy en una tensión constante y esas pastillas de mierda , joder creo que solo son placebo pero aún me evaden y me hacen sentirme un poco más forma mental para emprender otro largo camino sobre un temario descomunal que no se acaba por más paginas que paso . Me siento un puto heroe intentando salvar los muebles, la ultima bala de la pistola de un narco rodeado , la ultima excusa que puede decirse antes de una sonrisa te delate , y no ; no estoy en el mejor momento.

Genial , creo que empiezo a desvariar , pero quizás de igual porque ahora solo necesito sentirme en paz conmigo mismo y usar toda mi capacidad para demostrar que soy más que un pedazo de carne con extremidades , quiero demostrar mi valía ante el resto a cualquier precio .

El fin que persigo justifica cualquier medio.

Discusión unilateral.

Cuando los polos se atraen nada puede mediar su destrucción . Son las doce y cuarto , no suena nada bueno en la radio y para colmo el teléfono no para de sonar. Si , sé que eres tú y eso es lo que realmente me aterra del asunto . Ahora es cuando tocaría descolgar para enzarzarnos en una discusión para instantáneamente enzarzarnos en otra ; así que creo que lo dejar sonar sin más ; ambos sabemos que vas a cansarte.
Se corta el sonido y todo parece volver a su normalidad aparente , la alarma comienza a disiparse y por fin se deja asomar el sol por mi ventana pero ;Joder no! llaman a la puerta , y si ; ambos sabemos que vas a ser tu . Resulta que eras tu , menuda sorpresa . Inmóvil en la puerta con el entrecejo fruncido y tu cara de mala de ostia pintada para la ocasión ; vaya creo que sé como acabará esto. Lloros , gritos y quejidos inundan la habitación a la vez que yo intento seguir con mi vida cotidiana en la cocina ; poner a  calentar el agua , echarle aceite y ...como no , también apareces en la cocina.
Calientas la vitrocerámica y mi cabeza . Me amargas y me desesperas hasta los más profundo  pero aún así ,me sigue siendo todo indiferente ; no me valen tus excusas efímeras y tu palabrería barata a estas alturas ; seguramente porque ya hemos pasado demasiadas veces por esto y ya ni me sorprende. Sabiendo de antemano que piensas quedarte plantada en esa misma postura sin reaccionar esperando que diga o haga algo , me siento en el sofá y pongo la televisión para ver un rato que sucede en el exterior .


Hay guerras en todas partes del mundo pero lo que diferencia la mía del resto es que esta no será televisada, tan solo finalizará con un pacto de fuerte portazo y un agresivo/tranquilizante adiós.